Ich nannte sie Mücke

Und sie war auch eine.

In Bud Spencers Sie nannten ihn Mücke war er ein Bulldozer und nicht zu übersehen.

Meine schon.

1.45 Uhr nachts.

Dieses lästige Sirren.

Sssss.

Ich wache auf.

Ihr Sirren kann mich wecken. Lautes Donnern bei einem Gewitter nicht.

Warum eigentlich?

Ist dieses Geräusch tief in uns als Warnsignal gespeichert?

Oder ist es viel einfacher?

Wenn du jetzt nicht aufstehst, gewinnt die Mücke.

Also Licht an.

Das grelle, grosse.

Ich muss zuerst einmal blinzeln, um überhaupt etwas zu sehen.

Schlaftrunken stehe ich auf.

Minutiös checke ich jeden Zentimeter meiner blütenweissen Wand.

Nichts.

Ich schüttle die Vorhänge.

Nichts.

Schaue hinter das Kopfteil des Bettes.

Nichts.

Nach geschlagenen zehn Minuten gehe ich wieder ins Bett.

Ich wickle mich wie eine Mumie in meine Bettdecke.

Kein Durchkommen.

Nur der Kopf schaut noch heraus.

Und ich schwitze.

3.57 Uhr.

Da ist es wieder.

Sssss.

Der Blick auf den Wecker zeigt mir: Ich habe kaum zwei Stunden geschlafen.

Licht.

Checken.

Schütteln.

Nichts.

Ich versprühe etwas Zitronella.

Es steigt mir in die Nase.

Ich niesse.

Und die Flüssigkeit schwebt in kleinen Tröpfchen zurück.

Auf mein Gesicht.

Die Augen brennen.

Die schliesse ich nun.

Nicht ganz ideal, wenn man eine Mücke sucht.

Wieder ins Bett.

Morgens um 6 Uhr.

Sirren.

Ich finde sie nicht.

Jetzt stehe ich auf.

Bringe heute sowieso Owen in die Tagesbetreuung.

Ich ziehe mich an und frühstücke.

Owen schläft noch.

Natürlich.

Ich ziehe die Rollläden hoch.

Schüttle die Bettdecke.

Drittle sie und zupfe die Enden akkurat zurecht.

Und jetzt sehe ich sie.

Sie hockt an der Wand.

Genau über meinem Kopfkissen.

Die ganze Zeit wahrscheinlich.

Vorsichtig greife ich zum nächstliegenden Hilfsmittel.

Ein kleines Kissen.

Und erschlage sie.

Flachgequetscht klebt sie nun an der weissen Wand.

Blut ist wenig da.

Sie hat mich kaum erwischt.

Ich aber sie.